Notas finais 2º semestre 2011

Ana Gabriela Pereira - 13
Ana Marta Baptista - 15
Inês Lourenço - 17
Inês Pereira Gomes – 17
Ingo König - 19
Isabel Jacinto – 12
Isabel Quiala - 13
Ivan Gomes - 13
Joana Dias – 13
João Teixeira - 12
Jorge Rodrigues – 18
Marta Talhão – 17
Nuno Belo - 15
Paula Garcia - 13
Raquel Silva - 15

Qualquer dúvida, peço que me contactem.

Para que serve um teste?

1 – forma de avaliação de conhecimento;
2 – permite quantificar a qualidade do trabalho (normalmente com uma nota de 0 a 20);
3 – modo do aluno restringir a 2 horas de escrita tudo o que aprendeu ao longo de 4 meses;
4 – avaliação da capacidade de síntese do aluno;
5 – permite ao professor compreender o modo de pensar do aluno;
6 – forma de avaliar a capacidade de escrita e exposição de ideias;
7 – facilita a avaliação do aluno por parte do professor, na medida em que este tipo de avaliação se aplica igualmente a todos;
8 – meio que proporciona ao aluno compreender se adquiriu os conhecimentos necessários;
9 – o aluno consegue deste modo perceber se o seu método de estudo é adequado;
10 – incentivo ao aluno para desenvolver o pensamento crítico relativamente à matéria dada.


Ana Marta Baptista, nº25594
3º ano – Ciências da Comunicação

aTravessa, poesia dos lugares

Enzo Minarelli, poesia sonora. Este e outros senhores vão estar na Casa Pessoa dias 18 e 19 de Maio, a partir das cinco.

Take this, Jonathan Swift

O Pato sem Piedade

 

Era uma vez no Jardim do Gulbenkian um pato. Não sei se você conhece este jardim, mas é uma asneira, uma destas tentativas modernas de converter o que Deus deu a este mundo numa obra de arte, sacrilégio que com certeza vai encontrar a sua pena algum dia. O nosso bom senso tem de dirigir-se contra isso, mas não contra os animalzinhos que, quem sabe por quê, decidiram morar nesta afronta ao Senhor. Contudo, nem estes bichos são iguais, há alguns que foram comprometidos pelo ambiente.

Por exemplo a Dolly. A Dolly era um pato, nasceu numa primavera luminosa perto do regato que atravessa uma parte do areal. Pouco se sabe sobre a família dela, mas presumimos que faltava a forte figura do pai, entregando a nossa protagonista à gestão da mãe que, embora crente (por isso o nome Dolores) e devota, era fraca. Não sabia proteger a filha dos múltiples perigos que distinguem o jardim do Gulbenkian, impressões que iriam estragar o que tinha de bom e modesto na alma de Dolores: Gente jovem da universidade, homens e mulheres urbanos, artistas; todos a povoar o jardim, convertendo-o numa Babilônia, um lugar putrefacto de sussurros lascivos, beijos roubados a bocas do outro ou até do próprio sexo, prácticas desportivas estrangeiras de duvidoso objectivo, consumo de substâncias entorpecentes. Um nojo. E Dolores no centro, cada vez pior, cada vez mais impugnando a autoridade da mãe e as suas advertências benevolentes: Não olhes, Dolores, não perguntes! Mas Dolores, ou Dolly, como se chamava agora, não ouviu, não queria ouvir. De onde era que vinha esta gente? O quê tinha detrás dos arbustos e muros, os confins do mundo do jardim?

Um dia Dolly decidiu sair. Gingou pelos caminhos torcidos, rumo ao limite do parque, a serventia pela qual entrava e saía toda a gente. Passo a passo se acercou. Novos sons entraram pelos ouvidos dela, alheios e fascinantes. Lá tinha ainda mais humanos, menos do verde familiar e íntimo da pátria. O chão também era outro, tinha uma cor diferente, um cinzento escuro, e outra temperatura. Emitia calor.

Dolly morreu neste mesmo dia de verão, atropelada por um carro. Foi a culpa dela e da sua sociedade, ambas não suficientemente fortes para se defenderem contra o mal que vem de fora.

Livro assim ou assado

(Isto é um comentário que não consegui fazer no devido lugar - o video da entrevista anteriormente postado -, por causa de complicações técnicas de identidade. Movida pela irritação, postei como "mensagem". Um simples pormenor de formato, não é? O que importa é que está aqui o que penso.)

Porquê conceber uma capa dura com um punhado de folhas lá dentro como um objecto sacro? Eu admiro a transportabilidade do livro, o facto de poder tirar notas e sublinhar no seu suporte de papel, o formato "organizadinho" do objecto em si. Mas não posso tirar o mérito aos livros em digital, que já tanto me auxiliaram em trabalhos académicos, por exemplo. Não há orçamento que aguente o desejo que um espírito tem de instrução, se este só encontrar realização na materialidade.
A música perdeu qualidade desde que passou a ser ouvida nos mp3? Então estou segura de que um livro não deixará morrer a literatura só porque esta se transportou para outro corpo. A alma, que são as palavras (difícil conclusão), mantém-se intacta e inabalável. No big deal.
No fundo, estamos aqui em mãos com a questão de Benjamin sobre a "Reprodutibilidade Técnica", a qual democratizou o acesso às obras de arte.
Isso é mau?

O vosso prof discute o livro digital com um par de chatos

Aqui no Q.

Queixa das Almas Jovens Censuradas

Dão-nos um lírio e um canivete
E uma alma para ir à escola
Mais um letreiro que promete
Raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário
Que tem a forma de uma cidade
Mais um relógio e um calendário
Onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim
Para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos um prémio de ser assim
Sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu
Para tirarmos o retrato
Dão-nos bilhetes para o céu
Levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos
Com as cabeleiras das avós
Para jamais nos parecermos
Connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história
Da nossa historia sem enredo
E não nos soa na memória
Outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados
Que adormecemos no seu ombro
Somos vazios despovoados
De personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho
E um pacote de tabaco
Dão-nos um pente e um espelho
Pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça
E uma cabeça presa à cintura
Para que o corpo não pareça
A forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro
Com embutidos de diamante
Para organizar já o enterro
Do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal
Um avião e um violino
Mas não nos dão o animal
Que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão
Com carimbo no passaporte
Por isso a nossa dimensão
Não é a vida, nem é a morte

Natália Correia

(um poema para relembrar o Portugal que o Abril de 74 transformou)